LOS BORRACHOS
El ruido de la muerte
aquí en este bar desolado,
Donde la tranquilidad se sienta encorvada
sobre su oración
Y la música sirve de concha al sueño del amante,
Pero cuando ninguna moneda
introduce esta dura desesperación
Hasta aquí, el más solitario de los hogares
Y de todos los destinos el más solitario además,
Cuando ninguna música eléctrica rompe el batir
De corazones doblemente rotos pero ahora reunidos
Por el cirujano de paz en la astilla del desastre,
Penetra más profundamente que lo hicieran
las trompetas
El movimiento de la mente dentro de ese entramado Donde el desórdenes son simples como la tumba
Y la araña de la vida se asienta,
duerme.
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