CONTRA EL YO

La manera más eficaz de combatir la realidad es infectarla de realidades. Infectar el sistema con infinitos sistemas que lo corroan por dentro. Toda causa con un nombre y/o una descripción puede darse por vencida, el nombre neutraliza el poder del individuo transformándolo en palabra.

El trabajo en las sombras es indispensable en toda conspiración. Todo movimiento ocultistao es conspiratorio, es reaccionario. Cualquier rebelión a nivel colectivo esta destinada a fracasar, la verdadera rebelión ha de ser a nivel personal, en la mente.

Así, la realidad y la ficción, como hemos dicho, son una misma cosa.

ANTICIV

116. Debido a la constante presión que el sistema ejerce para modificar el comportamiento humano, hay un incremento gradual en el número de personas que no pueden o no podrán ajustarse a los requerimientos de la sociedad: sanguijuelas del bienestar, jóvenes miembros de bandas, cultistas, rebeldes antigubernamentales, saboteadores medioambientales radicales, imperfectos y resistentes de varias clases.
"Matrix nos rodea. Esta en todas partes, incluso ahora en esta habitacion. Puedes verla si miras por la ventana, o al encender el televisor. Puedes sentirla cuando vas a trabajar, cuando vas a la iglesia, o cuando pagas impuestos. Es el mundo que ha sido puesto ante tus ojos para ocultar la verdad." "?Que verdad?" "Que eres un esclavo, Neo. Igual que los demas naciste en una prision que no puedes saborear ni tocar. Una prision para tu mente." Matrix

21. La Realidad es aceptar que el despertador de tu mesilla, parte del Gran Reloj que es el coraz󮠹 latir de la Megamaquina social, te ponga en funcionamiento. Es desayunar los productos de una supermercado sin cuestionarse su procedencia, composicion ocultivo, la vida que los han creado... Es no cuestionar la division del trabajo, dando por sentado en el inconsciente que todo es producto de una culo productivo tan mundial como normal, etc., etc.

22. La Realidad es estar en el Gran Supermercado consumiendo propaganda de la existencia propia de esa mentirosa Realidad, es decir, consumiendo el Espectaculo! Y no sabess comprar una revista del corazon o ver el Gran Hermano, formar parte del espectculo deportivo que cada temporada vuelve a comenzar.... ?No, es mucho mas La propaganda de la existencia de la Realidad es hablar de ir al medico como si esto fuese normal, ?porque es Normal!, es hablar mientras un avion surca los cielos dando por hecho su normalidad, ?eso es otra forma de propaganda subliminal y no premeditada de la existencia de la Realidad!
23. El Sistema, la Realidad, la Normalidad, no podran subsistir sin que la propia Realidad no fuese sino un compendio de objetos-acciones propaganda de su propia existencia. Se derrumbar Es por esto que quien cree que la gente tiene comido el coco por el televisor no es sino un/a cieg@, en un mundo de tuert@s. La television es el deporte oficial, etc. son la capa mas superficial de la propaganda de la existencia de la Realidad. La punta del iceberg. El enorme resto de este helado iceberg es la propaganda mas fuerte y definitoria: la proganda de la Tecnologia que configura la ideologia mas fuerte y definitoria de la Realidad: la Ideologia de la Tecnologia.

En el corazón hirviente de la tierra
Se aloja misterioso el secreto,
El mito,
La salvación,
Todo allí pierde sentido,
El símbolo,
El rito,
El yo y su espejo,
En el corazón hirviente de la tierra,
Se aloja agazapado,
Huido,
El sino,
No hay herramientas ni alquimia,
No existe dios ni misión divina,
Menos aún el esfuerzo de los racionalistas,
Materialistas espiritistas minimalistas violinistas guitarristas ni cantores
Que se acerquen en el verso y la fuente
Misma de la perversa ciencia,
Porque el misterio no lleva nombres
Etiquetas o tiempo,
Porque el misterio quedó allí guardado,
Entre el follaje,
La foresta del futuro primitivo.

MADRE

A MI MADRE

(reivindicación de una hermosura)

Escucha en las noches cómo se rasga la seda

y cae sin ruido la taza de té al suelo

como una magiatú que sólo palabras dulces tienes para los muertos

y un manojo de flores llevas en la mano

para esperar a la Muerte

que cae de su corcel, herida

por un caballero que la apresa con sus labios brillantes

y llora por las noches pensando que le amabas,

y dice sal al jardín y contempla cómo caen las estrellas

y hablemos quedamente para que nadie nos escuche

ven, escúchame hablemos de nuestros muebles

tengo una rosa tatuada en la mejilla y un bastón con

empuñadura en forma de pato

y dicen que llueve por nosotros y que la nieve es nuestra

y ahora que el poema expira

te digo como un niño, ven

he construido una diadema

(sal al jardín y verás cómo la noche nos envuelve)

Leopoldo maria panero

"Poemas del manicomio de Mondragón" 1987

AMIGA SINIESTRA

la otra tarde, hacia sol y habia cervezas, tu casa estaba al frente, el denso mar de la ebriedad, la sordida figura del vacio, y raul y edu y tb el otro, y no saliste....

ESTAR
Vigilas desde este cuarto
donde la sombra temible es la tuya.
No hay silencio aquí sino frases que evitas oír.
Signos en los muros narran la bella lejanía.

(Haz que no muera sin volver a verte.)

deriva

"...Suave como el peligro atravesaste un díacon tu mano imposible la frágil medianoche..."

Acerca de la noche del sabado, cerveza y el cielo, blanca dulzura del desvario y la deriva, Fiorella, Ingrid.....

De tierna mujer echada entre las flores

Se adivinaba la estación oculta

por el ansia de las lluvias nocturnas,

por los cambios de las nubes en el cielo,

un dos as leves cunas;

y yo estaba muerto.

Una ciudad suspendida en el aire

era mi último exilio,

y en torno me llamaban

las suaves mujeres de otros tiempos,

y la madre, renovada por los años,

con su dulce mano escogía entre las rosas

y con las más blancas ceñía mi cabeza.

Afuera era de nochey los astros precisos seguían

ignotos caminos en curvas de oro

y las cosas vueltas fugitivas

me llevaban a rincones secretos

para hablarme de jardines abiertos de par en par

y del sentido de la vida;

pero a mí me dolía la última sonrisade tierna mujer echada entre las flores.

los borrachos

LOS BORRACHOS

El ruido de la muerte
aquí en este bar desolado,
Donde la tranquilidad se sienta encorvada
sobre su oración
Y la música sirve de concha al sueño del amante,
Pero cuando ninguna moneda
introduce esta dura desesperación
Hasta aquí, el más solitario de los hogares
Y de todos los destinos el más solitario además,
Cuando ninguna música eléctrica rompe el batir
De corazones doblemente rotos pero ahora reunidos
Por el cirujano de paz en la astilla del desastre,
Penetra más profundamente que lo hicieran
las trompetas
El movimiento de la mente dentro de ese entramado Donde el desórdenes son simples como la tumba
Y la araña de la vida se asienta,
duerme.

Todo es espectacular. Eso que ha ocurrido tras la segunda guerra mundial y que se ha ido consolidando en los 60 no puede ser llamado post-modernidad. Esto es hiper-modernidad. La realidad es una simulación de ella misma. Una representación en directo y diferido.
La sociedad ya no es un teatro donde interactuamos los actores poniéndonos una de las prefijadas máscaras sociales, depende delante de quién nos encontremos y en qué lugar nos hallemos (Goffman). ¡No! ¡Las situaciones han sido desmaterializadas! La sociedad ya no tiene el romanticismo del teatro, con el fantasma de la ópera recorriendo sigiloso la trastienda. “Ningún fantasma recorre Europa.” ¡No hay nada que recorrer! ¡Todo es espectáculo! ¡Todo es un simulacro de sí mismo! Así como el ágora ha muerto bajo la hiperrealidad del ciberespacio y el chat, ultracomercial y des-encarnado (suprimido el cuerpo, reduciendo la materia a 0 y 1), de la misma manera ha muerto la realidad. ¡La sociedad ha entrado en la cuarta dimensión!

El río nunca es como ayer, y aún así lo que percibimos es la huelga de acontecimientos (Baudrillard). Jericó fue construido en un oasis en terreno desértico: el espejismo de la quietud del tiempo y del progreso civilizado que se reflejaba en su charco no era sino una ilusión. ¡Babel ha caído! ¡Babilonia Arde!

Comida basura, información basura, inteligencia basura, tele-basura... La sociedad es un enorme vertedero y su capital es la montaña de mierda de los monarcas de Fraguel Rock. El reciclaje no puede ser sino la bula papal de nuestra época. Trabaja-consume-trabaja-consume-trabaja-muere. Hoy todo se paga con dinero. ¿Cuánto es suficiente para que tú mismo te mates?

La alcantarilla hoy ha sido invertida: ya no recorre el subsuelo, ya no hay underground. Hoy la putrefacción corre a raudales en la superficie de nuestra cotidianidad, sobre el asfaltado de nuestras conciencias. ¡Cultura al alcance del sumidero para jóvenes ya muy viejos! Encorbatados de puro y disciplina carcas o los carcas de buenrrollismo y rostro amable. La libertad es un insulto. Marca “A” o marca “B”. ¿Prozac o Seroxat? Acción humanitaria o intervención militar. Esto o más de lo mismo; tú eliges.

La cínica sociedad burguesa del teatro ha perdido su contingencia. En la hiperrealidad burguesa de hoy el cárnico actor se ha convertido en un holograma, en un ciber-ciborg. El cinismo del teatro social ahora simplemente es la falsedad total, la apariencia de lo que no es, lo que ya no está. La realidad como simulacro. La sociedad como hiperrealidad.

Nos hemos convertidos en excrementos de nuestra producción y reproducción, al convertir nuestras vidas en culebrones televisivos. Hemos vuelto la naturaleza en un enorme basurero, al convertir el territorio en una gran superficie comercial. La cultura al alcance del sumidero. La libertad en las estanterías del supermercado. El chat como relación social y el zapping como la interdisciplinaridad del nuevo humanismo. Estamos asaltando el Principio de Realidad. Estamos asaltando la cosmética de la dominación que lo encubre. ¡Aburridos por las distracciones del Gran Show, uníos a la Gran Negación de lo existente! ¡Valquirias del Caos! ¡Amazonas contra el patriarcado! ¡Agentes del No-orden! ¡Trabajadores contra el Trabajo! ¡Terroristas Poéticos! ¡Modelos que desfilamos en funerarias! ¡Comerciales puerta por puerta del Anti-Consumo! Desmantelación de la maquinaria, deconstrucción de sus historias

DEAD BITACORA. earth first

LA VISION DE LO INDOMABLE O

COMO CONVERTIR EL GRITO DE LA SOLEDAD EN UNA FIESTA